Piano-voix

L’heure des concerts interdits devient enfin l’heure des concerts sauvages. La révolte gronde. Avant qu’elle n’explose, voici 30′ de paroles et musiques en guise de grondement.

C’est toute la morale de l’histoire.
Quand les préfets autorisent des carnavals « faits main » (pour ceux qui n’ont pas les codes, bien sûr), les gouvernants des déplacements en groupes assis sur de longues périodes, alors que la culture est interdite et ses acteurs sont assassinés économiquement par le pouvoir, tentons encore d’avancer – comme on peut, avec les moyens du bord, dans les conditions envisageables, mais avancer. Ne serait-ce que pour faire bisquer les hauts merdeux qui nous détruisent pendant que nous les payons plus de 10 000 € le mois, comme leurs conseillers et sans que ça leur suggère de faire bravo des fesses – c’est bien la moindre des causes.
Penser que l’inepte Pharmacienne est toujours là à se faire dorer les tailleurs avec ses p’tits copains pour nous détruire n’est pas sans m’escagasser, je l’admets. Alors voilà, quoi, on fait c’qu’on peut dans les parkings, c’est notre d(r)oigt d’honneur à nous, voilà tout.

En concert (ha, nostalgie !) ou dans les chansons que je moule à la louche artisanale depuis le premier confinement, j’aime bien raconter des histoires, mais j’aime bien aussi raconter des géographies. Voici un mix’n’match : une histoire de géographie ratée ou la géographie d’une histoire ratée.
Bref, pour être persil et précis, restons dans les Lumières et tâchons de cultiver nos jardins voire, si nous trouvons un accord avec elles, nos jardinières.

J’écoutais, paisible, le disque tiré d’un concert de 1978 de François Béranger dont tant me chantent les louanges. Puis le truc présenta en bis Magouille blues. Je pensai : mais le ringard ! Aujourd’hui, les mecs magouillent plus, ils font du légal. Alors, j’ai écrit une chanson sur l’art d’habiter au C’est-l’égal.
A posteriori, j’ai pensé que j’avais volé une partie de la séquence harmonique de Petit velours et le rythme de Flou. Aussi verra-t-on quand les juristes de la major produiront le skeud hypervendeur qui sera tiré de cette hymne, yo.

Même pas une chanson de combat. Même pas avec des yeux revolver.
Juste une chanson de fraternité. En connivence. Un pas vers nous, les ploucs et les clampins.

Une chanson à écouter et à sentir. Voire à ressentir.
En passant. Les cyclistes retenteront leur chance. À bicyclette, éventuellement.

C’est une chanson un peu bizarre qui continue de célébrer l’entre-trois confinements.
Pas vraiment une chanson, mais une chanson quand même.
Une proposition.
Un truc pour signifier que les gougnafiers peuvent tuer les microacteurs de la culture, mais va encore falloir faire un effort pour les achever.
Courage, ordures, on sait que vous en êtes capables.

En ces temps sombres, rigolons.
Mais pas trop, bien sûr.

L’escargot rêve de laisser une trace.
Nous, moins.
C’est pour ça, on fait des chansons.

Les salles de spectacle restent fermées.
Celle-ci reste fermement ouverte.
Comme les plus belles robes blanches, peut-être.