Chien

  … et voler, ça va, j’suis pas un oiseau, non plus !

– T’as sorti M. Chien ? – C’est pukonpiké xa. Je voulais, mais j’ai eu l’impression que lui, moins. – Genre.

  Ou mon chien fume, ou il a une séance d’ostéo animalier, ou les deux. Dans les trois cas, ça semble super impactant. Ensemble, restons relâchés.    

  – Et donc, cette nouvelle chanson, je la mets en ligne, tu penses que c’est digne ? – Analyse plus finement mon attitude et réponds-toi toi-même. – Hé-hé ! Je savais pas que tu t’appelais Socrate, Debussy de la Lorette en Cornouailles.

L’été, période propice aux squats. Nouvelle démonstration. Que fait la police ?

… et puis je fume.

Des gens absolument anonymes jouent avec mon M. Chien à moi (et sans supplément, stipulerait Chichille). Quelque part, ça vaut que je les exploite pour mon un post témoignant de l’impatience de tous à ouïr les Splendeurs de la catastrophe.

Après cet ample entretien avec les soufis, il est temps de prendre un peu de repos.

– Ça suffit, les histoires de chats. Chu mignon, moi aussi, non ? –­ Pfff.

… pfff.