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Odradek page 2

David et Slava Guerchovitch jouent Maurice Ravel – 3/4

Première du disque

 

Nous sommes au mitan de Ma mère l’Oye et « la nuit tombe », quoique portée par des tierces montantes calées dans une mesure qui s’affole, passant de deux à trois, puis à quatre, puis à cinq temps ; et c’est parti pour une de ces horror movies dont les contes ont le secret. Voici les sept enfants du bûcheron, feat. le Petit-Poucet (graphie du compositeur) qui « émiette un morceau de pain ». Tout paraît

  • tranquille,
  • insouciant,
  • paisible

mais, en réalité, les gamins sont perdus. Slava Guerchovitch surjoue habilement le contraste entre les notes qui s’égrènent en douceur et le narratif super dramatique qui sous-tend la partition. Quand les frangins comprennent leur douleur, le Petit-Poucet les rassure en leur montrant la piste de pain qu’il a fomentée. Rassurés, ils se couchent.

 

 

Les oiseaux en profitent pour picorer le pain. Le pianiste se fait un plaisir de donner à entendre les piafs, entre

  • pépiements de joie,
  • coups de bec répétés, et
  • coucou plus vrai que nature.

Au réveil, les gamins sont fracassés de désespoir en constatant que le super plan de Petit-Poucet a fait tchoufa. Ils continuent donc, très tristes, comme un Italien quand il sait qu’il n’aura pas de femme, pas de vin. Le retour du thème liminaire accompagne leur sortie, à laquelle succède l’annonce d’une nouvelle histoire : « Laideronnette, impératrice des pagodes ». Une cadence pour harpe et célesta casse la mesure pour déployer un prélude dont l’interprète saisit avec grâce le mélange

  • d’expressivité,
  • de surgissements et
  • de substrat imitatif
    • (glissades du drapé,
    • foucades rythmiques figurant peut-être la liberté hiératique des puissants,
    • harmonies asiatisantes).

 

 

Flanquée de six dièses à l’armature, la marche de l’impératrice est lancée. Point d’inquiétude : avec Slava Guerchovitch, la marche devient

  • élégance,
  • grâce et
  • dentelle.

Le ravissement du tube est garanti

  • (évanescence du toucher,
  • netteté du phrasé,
  • pertinence des accents,
  • habileté des nuances).

Puis, brusquement tout cesse quand « paraît Laideronnette », bientôt rejointe par Serpentin-Vert l’empressé. L’interprète se délecte du contraste entre une partie A déliée et une partie B très contenue. Le retour du motif premier remet une pièce dans le juke-box. Même si, çà et là, on aimerait que ça tam-tame un peu plus, l’on se délecte

  • de la maîtrise du clavier,
  • des splendides crescendi et decrescendi, ainsi que
  • de la capacité du musicien à décliner une palette impressionnante de nuances de piano.

Une trompe de chasse secoue ce bel ordonnancement. Les oiseaux deviennent pépier. Les dièses s’évanouissent dans la nature. Dans le jardin féérique de l’apothéose conclusive, évoqué dans un trois temps « lent et grave », « entre le prince charmant, guidé par un Amour ».

 

 

Devant lui, la princesse endormie. Le piano retient son souffle en marquant nettement les premiers temps. Sans un baiser, hélas, la princesse « s’éveille en même temps que le jour se lève ». Le registre aigu offre ses charmes cristallins à l’auditeur.

  • Arpèges,
  • suspensions et
  • évidence paisible

préparent l’apothéose en

  • glissandi,
  • accords répétés et
  • timbales graves,

lesquels traduisent la bénédiction du couple par la fée Bénigne devant tous les personnages croisés depuis le début. Au terme du ballet, bilan : grand plaisir d’avoir écouté l’histoire narrée par Slava Guerchovitch. Confirmant sa dilection stylistique, l’artiste se dérobe à tout excès d’expressivité, préférant

  • aux à-coups,
  • aux flashs et
  • aux tintamarres

son univers musical résolument tourné vers

  • la vibration intérieure,
  • la suggestion intelligente et
  • le clair obscur.

Comment cette esthétique se mariera-t-elle avec l’exigence secouée de Tzigane, la « rapsodie de concert » qui conclut le programme ? Réponse dans une prochaine notule à suivre, forcément à suivre !


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Pour retrouver les chroniques autour du premier disque de Slava Guerchovitch, cliquer sur les hyperliens infra.
Johann Sebastian Bach
Maurice Ravel 1 et 2
Franz Liszt

David et Slava Guerchovitch jouent Maurice Ravel – 2/4

Première du disque

 

Ma mère l’Oye déploie bel et bien l’imaginaire de Maurice Ravel que revendiquent d’arpenter les frères Guerchovitch dans leur nouveau disque.

  • D’abord, l’œuvre puise dans les mondes plus ou moins merveilleux des contes de Charles Perrault, terreau d’un imaginaire occidental.
  • Ensuite, écrite pour piano à quatre mains, elle a déployé ses larges possibles dans de nombreux arrangements, dont la version pour piano à environ deux mains, réalisée par Jacques Charlot et validée par Maurice Ravel – qui saluera la mémoire de l’arrangeur au début du Tombeau de Couperin, une suite que jouait Slava Guerchovitch dans son précédent album (chroniques de l’interprétation à retrouver ici et là).
  • Enfin, l’œuvre s’est développée au fil du temps, les « cinq pièces enfantines » liminaires étant encadrées par un prélude et une apothéose, comme si l’écriture ne pouvait saturer un imaginaire et était appelée à se développer même après le mot fin ou la dernière double barre. C’est évidemment la transcription de la partition du ballet, la plus riche, qui est ici jouée.

 

 

Comme l’humble troubadour demandant à la fin de son testament d’être enterré sur la plage de Sète, on pourrait ajouter un codicille : la transcription elle-même puise dans l’imaginaire puisque le prélude et le mouvement qui suit ne sont pas jouables par deux mimines, même par un virtuose réellement virtuose. Le miracle de leur exécution sur ce disque porte donc le nom assumé de re-recording.
C’est donc une transcription plus ou moins imaginaire pour piano solo qui ouvre la suite avec le prélude.

  • Grand calme,
  • répétitions plus ou moins rapprochées et
  • tenues

construisent le suspense avant que le piano à trois mains n’ouvre grand le spectre des registres puis ne les referme. Sans presser ni masquer le rôle des silences, Slava Guerchovitch

  • murmure des bribes,
  • esquisse des silhouettes,
  • fomente d’éphémères envolées.

 

 

Enchaînée attaca subito, la « Danse du rouet et scène » associe le redoutable tournoiement du rouet d’une vieille et le sautillement de la princesse Florine armée de sa corde.

  • La dextérité des petites saucisses,
  • la légèreté du toucher,
  • l’étrangeté de cette version à trois mains et
  • le swing des accents

captent l’oreille. Comme à son accoutumée, Slava Guerchovitch se refuse à tout contraste criard, notamment dans les nuances, préférant travailler une palette riche allant du piano au mezzo forte grand maximum. Autrement dit, il ne surjoue pas mais oblige l’auditeur à écouter. Même lorsque la princesse

  • trébuche,
  • percute le rouet et
  • entre dans la « nuit séculaire »,

pas d’éclats de son, d’effets chocs ou de percussions fortissimo : rien que le texte comme distancié par un souci de musicalité passant au-delà du récit mentionné sur la partition.

 

 

Enchaînée itou, la « Pavane de la belle au bois dormant » en la renoue avec la transcription de la première version de Ma mère l’oye. Le pianiste installe « doucement » la princesse « dans le fauteuil de la vieille ». Le ballet funèbre s’achève quand, seigneurs et dames étant partis qui, parmi ces dames,

  • se préparer une eau chaude avec des herbes dedans,
  • rédiger un manuel ultraféministe tout en feignant de nettoyer quelque lèchefrites au cas où l’époux apparaîtrait ou une vieille commère viendrait lui demander ce qu’elle fabrique, ce qu’elle écrit et comment elle ose proférer des propos aussi révolutionnaires, ou
  • rêvasser en contemplant la forêt avec l’espoir qu’un beau jeune homme ou, à défaut, un type un peu vieux mais, pfff, presque acceptable vienne la rejoindre parce que, la contemplation, c’est chiant,

qui, parmi ces messieurs,

  • boire un apéro,
  • faire un foot,
  • lécher la pomme du seigneur local, voire
  • les trois à la fois

(fallait pas échauffer notre imaginaire…), la vieille se révèle être la très mimi fée Bénigne. Elle va biser la princesse endormie et laisse la victime à la garde de deux « négrillons ». Si, à l’époque, on pouvait écrire ça sans offusquer Sandrine Rousseau puisqu’elle n’était pas encore de ce monde, hélas. Même en 1975, Charles Trenet étrennait sa chanson du négrillon lors d’un passage à l’Olympia, dans un temps plus proche de nous que celui de Bossuet. Donc, deux négrillons annoncent que vont être présentés « Les entretiens de la Belle et de la Bête ».

 

 

L’interlude

  • fragmenté,
  • contrasté et
  • surprenant,

laisse se déployer l’imaginaire de l’auditeur et se dissout « très lentement » dans un « mouvement de valse ». L’interprète soigne ces interludes musicalement riches et nourrissant narrativement. Sous les doigts du musicien, la Belle se fait belle car, à ce niveau, la beauté est un travail sinon un métier. Slava Guerchovitch est dans son élément,

  • ciselant un balancement,
  • suggérant une ondulation soyeuse,
  • déliant une ligne presque émoustillante.

L’arrivée de la Bête gâche cette ambiance.

  • Gravité,
  • stupeur et
  • peur

saisissent les personnages et la musique. Puis les craintes se dissipent, et une modulation ramène un calme oscillant sur un rythme ternaire jusqu’au dévoilement disneyique de la Bête qui, ayant touché le cœur de la Belle en paraissant pitoyable, peut apparaître « plus beau que l’amour » et partir convoler avec la dame dans les arpèges aigus du piano. Les négrillons annoncent le conte suivant : celui du « Petit Poucet » qui, suspense oblige, fera l’objet d’une prochaine chronique. À suivre !


Pour écouter gracieusement le disque en intégralité, c’est ici.
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Pour retrouver les chroniques autour du premier disque de Slava Guerchovitch, cliquer sur les hyperliens infra.
Johann Sebastian Bach
Maurice Ravel 1 et 2
Franz Liszt

David et Slava Guerchovitch jouent Maurice Ravel – 1/4

Première du disque

 

Dans son premier disque, Born in Monaco (liens à retrouver ci-dessous), la technique de Slava Guerchovitch nous avait davantage impressionné que son expressivité. Son deuxième opus promet un Ravel imaginaire donc déçoit, puisque le propos n’est pas d’imaginer Ravel mais de rendre hommage à son imaginaire, à la fois « quête de beauté et défi technique » : le  contenu ne correspond pas au titre. Néanmoins, l’on apprécie que les frères Guerchovitch s’investissent dans l’objet-disque en rédigeant la note d’intention et le livret, disponible en anglais et, c’est de plus en plus rare, en français.
Premier imaginaire sur le pupitre, celui qui anime célèbre Sonate pour violon et piano en Sol, où le compositeur vise, selon les interprètes, à « transporter l’auditeur dans des univers sonores contrastés ».

 

 

L’allegretto, lancé entre 6/8 et 9/8, file bon train. Les qualités requises sont au rendez-vous :

  • légèreté,
  • capacité à dialoguer,
  • souplesse du geste donnant à l’auditeur une confortable impression d’évidence et de naturel.

Au piano cristallin de Slava répond le violon de David, qui déjoue le risque de la surinterprétation : le vibrato est maîtrisé, le phrasé est net, le son est chaleureux.

Les frères se jouent des difficultés techniques avec maestria. Mieux, au fil des modulations tonales et rythmiques, ils maintiennent une vision presque univoque de l’esquisse, de la caresse, de la suggestion. Essentiellement joué piano, ce premier mouvement gagne en limpidité rêveuse ce qu’il perd en

  • tensions,
  • contrastes et
  • rugosités.

Une lecture très éloignée de versions plus énergiques telles que celle que l’on a pu chroniquer jadis ici ; donc une lecture intéressante puisque singulière.

 

 

Le deuxième mouvement est un blues motorisé sur une bitonalité : le violon reste en Sol quand le piano s’installe en La bémol. Sur des pizzicati secoués par des accents, le piano prend sa posture d’accompagnateur ouvrant la voie à un comparse « nostalgique » et glissant.

  • Contretemps,
  • contrastes d’attaques et
  • trouvailles harmoniques nullement contenues à un exercice de style encore moins à une parodie

sont ici mis en valeur par une interprétation précise voire sage. Les musiciens se risquent néanmoins à métamorphoser leurs instruments lorsque le besoin s’en fait sentir. Le piano à queue sait alors sonner en mode bastringue ou saloon ; et le Sanctus Seraphino de 1739 joué par David Guerchovitch se mue brièvement en banjo. Sans se laisser tenter par le plaisir d’une musique canaille, les complices proposent une version

  • propre,
  • sérieuse et
  • élégante

de l’audacieuse effronterie de Maurice Ravel.

 

 

En La bémol, un perpetuum mobile à trois temps conclut la sonate. L’allegro résolu lance peu à peu un violon impressionnant. Derrière la logorrhée des quatre cordes, le piano assure

  • la pulsation de la mesure,
  • le groove des contretemps et des accents, ainsi que
  • les mutations harmoniques.

Les amateurs de versions

  • radicales,
  • incarnées et
  • exubérantes

passeront leur chemin. Les mélomanes moins fouyouyous se laisseront

  • séduire par l’art du toucher de Slava,
  • ébaubir par la ténacité de David, et
  • convaincre par la connexion entre les deux musiciens…

même si le prochain morceau de la set-list est la version pour piano seul de « Ma mère l’Oye », que nous commencerons à découvrir dans une prochaine notice. À suivre, donc !


Pour écouter gracieusement le disque en intégralité, c’est ici.
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Johann Sebastian Bach
Maurice Ravel 1 et 2
Franz Liszt

Slava Guerchovitch, « Born in Monaco » (Odradek) – 4/4

Première du disque

 

C’est un peu la BWV 565 des organistes : avec la sonate en si mineur, le dernier volet de la Deuxième année de pèlerinage est l’une des pièces de Franz Liszt les plus fréquentées par les pianistes en quête de sensation forte. Dans ces pages, on l’a chroniquée sous diverses mimines  notamment celles de Michele Campanella, qui nous a paru formidable et passionnant, et de Yves Henry, brillant et profond.
L’andante maestoso joue son rôle de prélude. Il est

  • dramatique mais attiré par les résolutions majeures,
  • énigmatique mais parcouru de motifs itératifs,
  • puissant mais aéré par les résonances (pédalisation, tenues, silences en points d’orgue).

Slava Guerchovitch en sculpte

  • les tensions,
  • les contradictions et
  • les mutations.

Son toucher astucieux sait

  • narrer,
  • surprendre et
  • suspendre.

Le presto agitato assai sait

  • vrombir et haleter piano,
  • explorer et caractériser les différents registres,
  • saccader et faire rebondir les petits marteaux tout en évitant de hachurer le récit.

La rupture apportée par

  • la modulation,
  • le changement d’intensité et
  • la modification de la mesure (officiellement à quatre temps, plus précisément à vingt-quatre doubles croches)

explose avec pertinence.

  • La vigueur des staccati più animato,
  • la fureur des doubles octaves en Fa # et
  • le souci de maintenir une lisibilité en privilégiant une virtuosité musicale plutôt qu’un jeu platement démonstratif

rendent encore plus savoureux l’intermède reprenant les motifs liminaires et conduisant à l’andante quasi improvisato en 12/8 déguisé par

  • la mesure officielle (4/4),
  • les contretemps et
  • l’agogique.

On y savoure

  • le chromatisme délicat,
  • les arrêts sur image,
  • l’aura offerte par une pédalisation très juste et
  • le très sapide triple piano.

 

 

L’andante où il faut jouer « ben marcato il canto » semble vouloir déployer un lyrisme bien tempéré, mais celui-ci est vite brouillé par l’inclination lisztienne pour

  • la modulation brillante,
  • les inquiétantes car sempiternelles marches chromatiques descendantes, et
  • la richesse rhapsodique.

Le compositeur déploie alors sa verve en tension :

  • ternaire frotté au binaire,
  • contretemps et enjambements de mesure,
  • rigueur du 24/16 et exigence d’un jeu « rubato quasi improvisato ».

On salue donc

  • l’habileté technique du musicien,
  • sa capacité à faire musique en toute circonstance et
  • sa science juvénile mais sûre de la narration qui est
    • mouvement,
    • contraste et
    • continuité.

L’allegro moderato au battement sourd ouvre sur un épisode de bariolage aux multiples réminiscences.

  • La puissance des octaves,
  • la rage des intervalles projetés,
  • l’efficience des contrastes

soulignent la maîtrise de l’interprète dont le travail, refusant toute radicalité snob, ne manque cependant ni de hauteur de vue, ni de poésie.

  • Son souci du texte par-delà les effets attendus (ainsi de la pédalisation curieuse mais spécifiée dans la partition juste avant le tempo rubato),
  • sa capacité à faire résonner les effets lisztiens sans s’en tenir au déjà-vu, ainsi que
  • son évident plaisir à faire palpiter une émotion qui ne se réduirait pas au wow
    • de la virtuosité,
    • de l’ampleur du piano ou
    • de la largeur du spectre d’intensités

séduisent. La fausse barcarolle qui se glisse est tendue comme un filet lors de la finale de Roland-Garros. L’andante en Ré bariolé s’enrage bientôt comme l’exigent les octaves jusqu’à l’allegro gonflé à bloc, pour lequel l’interprète ne manque certes pas de souffle. Le finale, entre allegro wagnérien et presto récapitulatif de la plus belle eau, est rendu avec le brio, la sensibilité et l’ambition qui happent en concert mais, ici, saisissent au disque.
Après
un Bach foufou, un Ravel direct, voici donc un Liszt sérieux donc vibrant. Le disque-carte de visite donne l’impression d’un interprète qui, doté de moyens remarquables et d’un cerveau bien construit, n’avait peut-être pas encore, en 2022 (date d’enregistrement de ce disque paru en 2025), sa personnalité artistique propre, mais sait déjà interagir presque en caméléon avec les partitions qu’il aborde en faisant montre

  • d’ambition,
  • d’envie et, c’est plus que louable,
  • de respect de la partition.

Pour un jeune virtuose, il est certain qu’existent pires postures.


Pour retrouver les précédentes chroniques, choisir 1, 2 ou 3.
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Slava Guerchovitch, « Born in Monaco » (Odradek) – 3/4

Première du disque

 

C’est à Pierre et Pascal Gaudin, victimes de la guerre, cette connerie, qu’est dédié le rigaudon du Tombeau de Couperin de Maurice Ravel, cette suite en six épisodes dont nous avons commencé l’exploration tantôt. En Ut et « assez vif », le quatrième mouvement conduit l’interprète à

  • faire cliqueter ses doigts,
  • équilibrer les intensités pour suivre le parcours de la mélodie et ménager des effets de surprise dans les répétitions ou reprises,
  • varier les attaques et les touchers, mais aussi
  • redessiner sans cesse un rythme à la fois évident et sachant tant se suspendre que cahoter.

La partie centrale, modulant sur un tempo moins vif, révèle un Slava Guerchovitch attentif à laisser

  • rebondir sa main gauche,
  • résonner les harmonies ravéliennes et
  • se découper nettement les circonvolutions de la main droite.

Le puissant contraste annonçant le retour de la partie A ne souffre pas contestation.

  • Vigueur,
  • nuances et
  • sobriété des effets

séduisent.

 

 

Le menuet en Sol, dédié à Jean Dreyfus, proche de la « marraine de guerre » chez qui Maurice Ravel a fini d’écrire son Tombeau, est annoncé allegro moderato. Le musicien en rend l’aspect naturellement

  • dansant,
  • gracieux et
  • léger,

avec l’once de gravité que distille la palpitante harmonisation du thème. Le piano, excellemment réglé par Colette Audat, permet d’apprécier les variations de registre qui font pétiller cette première partie. La musette en en Si bémol, elle-même en forme ABA, travaille le contraste entre accords affirmés et réponses en octaves dissociés. Slava Guerchovitch ne s’y dépare pas

  • d’une nécessaire netteté,
  • d’une vision d’ensemble qui évite la fragmentation du propos et
  • d’une conscience sonore qui lui permet d’optimiser le spectre de nuances proposé avec précision par le compositeur, entre pianissimo et fortissimo, avec ou sans sourdine.

Le retour du motif et de la tonalité liminaire confirme la bonne impression que fait cette interprétation,

  • arrivée du balancement de la main gauche,
  • coda et
  • neuvième finale

inclus.

 

 

Reste le plat de résistance, la toccata dédiée à Joseph de Marliave, défunt époux de Marguerite Long, laquelle créera (et bissera) l’œuvre. Lancée par des mi répétés, le mouvement s’enhardit de modulations stimulantes aux résonances parfois presque hispanisantes.

  • La finesse du toucher,
  • la fluidité des changements de tempo, et
  • la discrétion de la pédalisation,

contribuent à la sensation de fluidité privilégiée par le compositeur sur celle de brio pyrotechnique souvent priorisé dans le concept de « toccata ». La modulation centrale, avec ses six accidents à l’armature, n’échappe pas à cette exigence que s’applique le pianiste. Certains regretteront sans doute que Slava Guerchovitch ne se serve pas de sa technique pour en faire davantage et ébaubir l’auditeur par des effets longtemps considérés comme consubstantiels à toute toccata. En réalité, le jeune pianiste garde le cap

  • d’une rigueur intelligente,
  • d’une attention juste au texte, et
  • d’une précision qui fait sonner le piano plutôt que résonner une virtuosité.

Celle-ci, dont le mélomane aime à raison se goberger, semble ici vécue non comme une qualité à paillettes mais comme un outil qui donne de l’étoffe à une œuvre, et pas que dans la redoutable coda. L’aisance technique et artistique du pianiste confère

  • une unité aux mutations ravéliennes,
  • une énergie transcendant les pages énergiques de la toccata, et
  • une musicalité à ce flux vibrant offert aux pianistes de qualité supérieure.

 

 

Après un Bach foufou et un Ravel direct, deux options radicales qui témoignent d’une personnalité polymorphe, quel sort Slava Guerchovitch réserve-t-il à la « fantasia quasi sonata » de Franz Liszt qu’il a choisi pour conclure son premier enregistrement ? Réponse dans une prochaine notule !


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Slava Guerchovitch, « Born in Monaco » (Odradek) – 2/4

Première du disque

 

Après un caprice de Bach, Slava Guerchovitch décide de s’attaquer au Tombeau de Couperin de Maurice Ravel, dont nous évoquerons ici les trois premiers épisodes :

  • le prélude,
  • la fugue et
  • la forlane.

Fomentée durant l’horreur de la Première Guerre mondiale, la suite qui affirme s’inspirer – plus ou moins – d’un style musical du type dix-huitième siècle français, est aussi un mémorial en l’honneur des copains tombés au front. Le prélude salue ainsi le lieutenant Jacques Charlot, transcripteur pour piano de plusieurs œuvres de Maurice Ravel.

  • Sur un tempo « vif »,
  • avec douze doubles croches par mesure et
  • dans la tonalité de Sol,

la pièce exige

  • des doigts agiles,
  • une grande vitalité et
  • un sens poétique animant appogiatures et motorisme avec
    • continuité,
    • variété et
    • sens du swing.

À ces prérequis, Slava Guerchovitch ajoute une qualité supplémentaire, tout aussi indispensable : la maîtrise du toucher qui lui permet d’éclairer la logique du mouvement, entre le caractère intrinsèquement fantasque d’un prélude et l’énergie d’une force légère qui avance sans faseyer.

 

 

La fugue, toujours en Sol mais à quatre temps, dédiée à Jean Cruppi, refuse la joliesse d’un sujet conventionnel pour privilégier

  • le contretemps,
  • le balancement et
  • la fragmentation.

Slava Guerchovitch rend

  • l’originalité de cette proposition ravélienne,
  • la délicatesse d’une polyphonie essentiellement concentrée dans le registre médium, et
  • la singularité (qui ne pardonnerait pourtant pas l’absence d’exigence)
    • de l’harmonie,
    • du rythme et
    • de l’absence de brio donc d’esbrouffe.

Ici, rien à pardonner puisque l’on goûte

  • la gourmandise des accents,
  • la saveur d’une pédalisation qui ne floute jamais, et
  • la simplicité d’un énoncé qui, loin de l’évidence accompagnant d’ordinaire la forme fuguée, ne renie pas sa part de mystère donc de poésie.

 

 

La forlane, premier golden hit du cycle, est dédiée à Gabriel Deluc. C’est une longue sicilienne en mi mineur, notée « Allegretto ». Slava Guerchovitch

  • swingue le rythme ternaire et pointé,
  • avive les changements d’intensité, et
  • éclaire les finesses harmoniques.

Avec la prétention qui sied au critique improvisé, on salue

  • la délicatesse de son toucher,
  • son goût pour les accents autour desquels il fait pivoter l’élégance
    • des appogiatures,
    • des bariolages et (bientôt)
    • des trilles, ainsi que
  • la légèreté pertinente de sa main gauche.

La densité du propos pianistique s’aère grâce à

  • un équilibre judicieux entre droiture et respiration,
  • une dignité qui n’est pas indifférence, et
  • une certaine sagesse qui ne verse jamais dans le didactisme bon teint de celui qui n’est encore qu’un tout jeune concertiste.

Dans le dernier tiers, la partie majeure

  • rayonne de son espérance bridée mais solaire,
  • vibre grâce à ses harmonisations parfois inattendues, et
  • intrigue par son inscription dans le même balancement têtu qui court depuis le début de la pièce.

La coda, elle,

  • respire,
  • menace de danser pour de bon, puis
  • s’éteint « sans ralentir ».

 

 

À la fantaisie qui accompagnait le caprice de Bach BWV 992, Slava Guerchovitch oppose presque frontalement une proximité avec le texte qui pourra paraître, au choix, idéale pour rendre raison des trouvailles ravéliennes sans les inscrire dans des falbalas sentimentalistes superfétatoires, ou quelque peu dénuée

  • de l’impertinence,
  • de l’élan et
  • de la tension

qui ont participé de l’écriture de la suite. Il est loisible d’associer les deux opinions pour saluer une première moitié de Tombeau révérencieuse, certes, mais pas moins habilement troussée. La seconde moitié fera l’objet d’une prochaine notule !


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Slava Guerchovitch, « Born in Monaco » (Odradek) – 1/4

Première du disque

 

Un pianiste né à Monaco enregistre à Monaco son disque et l’intitule Born in Monaco : rien de furieusement original, rien de très stimulant non plus, mais une volonté – dont le musicien s’explique dans le livret – de saupoudrer la musique d’un double engagement autobiographique. D’une part, comme disent à peu près tous les artistes de chaque album qu’ils enregistrent, les œuvres qui le composent ont accompagné sa formation et son perfectionnement depuis long de temps ; d’autre part, les trois pièces choisies pour ce premier disque, enregistré en 2022 – par Gaëtan Juge, assisté de Louis Vitteaud, avec un mastering et une postproduction de Slava Poprugin – mais publié en janvier 2025, départ de l’aventure discographique de Slava Guerchovitch, sont liées selon lui au départ dans de multiples acceptions :

  • mutation professionnelle pour le Bach,
  • mort pour le Ravel,
  • « perte de la muse » pour le Liszt dantesque.

Certes, ce liant théorique semble un rien forcé tant la réalité musicale et le projet des compositeurs semblent divergents ; néanmoins, l’on apprécie l’effort d’unité dans la diversité dont témoigne le jeune musicien, et l’on se réjouit d’écouter un disque à la set-list aussi variée et aux rapprochements somme toute inattendus.

 

 

De Johann Sebastian Bach, qui nous intéressera dans la présente notule, Slava Guerchovitch a choisi le Capriccio en Si bémol « sopra la lontanaza del suo fratello dilettissimo » [sur le départ de son frère chéri] (BWV 992). Le narratif qui accompagne l’œuvre est aujourd’hui remis en cause – ce ne serait peut-être pas de Johann Jakob l’hautboïste qu’il s’agirait ici. Reste une volonté à la fois diégétique (ça raconte une histoire) et programmatique (ce qu’évoque la musique est décrit en tête de chacun des six mouvements).
L’arioso liminaire fait écho aux tentatives des amis pour dissuader le voyageur de, eh bien, voyager. Adagio posé, le mouvement associe

  • une ligne mélodique,
  • son doublement fréquent à la sixte inférieure, et
  • une basse.

Il est habillé par

  • des appogiatures,
  • des mordants et
  • des trilles

que Slava Guerchovitch coule dans le flux principal. Pour l’interprète, ces indications ne sont pas des bonus mais des suppléments d’âme consubstantiellement intégrés au discours. De même, les nuances sont comme contenues, en dépit de crescendi maîtrisés, comme si l’interprète voulait faire résonner

  • la dignité de cette visite de la dernière chance,
  • la fatalité d’une décision malgré tout intégrée par les amis, et
  • la tentation, cependant, de croire qu’il est encore possible que le partant change d’avis et devienne un restant.

 

 

D’ailleurs, l’andante qui suit présente une nouvelle tentative désespérée de dissuader le future exilé de s’éloigner. Elle consiste à essayer de lui faire prendre conscience au partant des dangers qui le guettent au tournant. Très abondamment orné par l’interprète, et animé par une sorte de fugato comme aimait en esquisser Johann Jakob Froberger, le mouvement est joué avec un mélange

  • de retenue (comme s’il s’agissait de retenir le partant),
  • de liberté (comme s’il s’agissait de rappeler que, jusqu’au bout, une autre décision que le départ est possible) et
  • d’agogique (comme s’il s’agissait de retarder l’inéluctable
    • en élargissant la mesure,
    • en faisant attendre l’entrée de chaque voix et
    • en osant un dernier très long silence qui simule sans doute une dernière possibilité de convaincre le partant de ne pas partir,

d’où la tierce picarde qui conclut l’épisode avec un optimisme un brin forcé. Peine perdue, en effet.

 

 

Dans l’adagissimo suivant, où la réalisation de la partition laisse une part supplémentaire de liberté à l’interprète, le chœur et le cœur des copains en prennent acte. En témoignent

  • le passage du binaire au ternaire pouvant évoquer un changement d’attitude, de la volonté de convaincre à l’acceptation du chagrin,
  • la modulation et le passage en mineur qui ajoute un peu de grisaille à la déploration,
  • l’utilisation du chromatisme descendant et d’une boucle de chaconne enfermant le texte dans une dégringolade quasi sisyphienne conduisant, sans cesse, du fa au do.

Sans quitter sa ligne directrice qui associe

  • agogique appuyée,
  • clarté de la pédalisation et
  • attention particulière portée aux phrasés,

l’interprète travaille

  • les accents,
  • les contretemps et
  • les couleurs des nuances piano dont il utilise une belle variété.

 

 

Le bref andante con moto qui enquille revient en Si bémol pour raconter que, les dés étant jetés, plus d’amis débaroulent pour donner une dernière accolade au lâcheur. Les embrassades arpégées laissent place à une énergie presque staccato qui se laisse emporter par la sérénité du Fa majeur.
L’air du postillon (en clair : du cocher) réaffiche néanmoins le Si bémol. Cette fois, on a quitté l’affliction de l’affection, et hop, pour basculer dans la célébration du départ.

  • Rebonds digitaux,
  • octaves égrenés,
  • effets d’écho et
  • personnalisation guerchovitchienne
    • (reprise une octave au-dessus,
    • importance de l’agogique,
    • ornementation libre, et même
    • ajout d’un fa dièse à la fois bienvenu et audacieux à la huitième mesure)

caractérisent un changement d’atmosphère radical. L’investissement de l’artiste tranche avec une conception souvent rigide de l’interprétation de JSB. Si son insistance surprend, elle se peut justifier

  • la place de l’œuvre dans la production du compositeur (c’est une pièce de jeunesse, qui revendique sa liberté),
  • par le fait qu’il s’agit d’un caprice et que celui-ci se plie à un scénario qui incite le musicien à investir la partition en fonction des indications ouvrant le mouvement, et
  • par l’autre fait qui place, cette fois, l’enregistrement au début de la carrière discographique du pianiste, ce qui amène sans doute le débutant à vouloir marquer plus fortement non pas son style, ce serait offenser la partition, mais sa griffe.

 

 

La fugue « imitant le cor du postillon » part sur les bases toniques nécessaires avec un joli sens du swing délectable – le swing se caractérisant par

  • l’allant rythmique régulier,
  • l’utilisation à bon escient des accents, et
  • la mise en place de nuances permettant une sensation de flux et de reflux qui dynamise le geste interprétatif.

Slava Guerchovitch y démontre

  • une grande sûreté digitale,
  • un plaisir évident de laisser pétiller une forme souvent considérée comme guindée, et
  • un sens de la musicalité essentiel pour permettre à l’auditeur de goûter la polyphonie roborative du mouvement.

Peut-être au péril d’un excès d’incarnation qui risque de donner sporadiquement l’impression que l’interprète guerchovitche trop la partition, au détriment d’une simplicité qui sied même au jeune Bach, l’ensemble reste

  • pensé et prenant,
  • organisé et vibrant,
  • investi et mouvant, donc émouvant,

jusqu’à l’accord final qui suspend la pièce dans, si l’on croit le storytelling, manière d’espoir de revoyure. Voilà donc une étonnante entrée en matière qui, en effet, nous pousse à la revoyure. La prochaine étape de notre découverte guerchovitchologique se penchera donc sur Le Tombeau de Couperin de Maurice Ravel. Youpi !

 

 


Pour acheter le disque, c’est par exemple ici.
Pour l’écouter gracieusement en intégrale, c’est par exemple là.

 

Vittorio Forte, Salle Cortot, 14 avril 2023… et plus – 3/3

 

Il existe une industrie du pourboire hors des lieux de restauration et de beuverie. Elle essaye plus de survivre que de fleurir dans les salles de concert classique et consiste à vendre des disques après les récitals. Précisons pour les monomaniaques du streaming (« de qualité, hein, parce que la compression, c’est moins cher mais pardon ») sont des objets précieux pour entendre de la musique sans les bruitages des voisins de rangée, et des devices toujours utiles pour les spectateurs qui n’auraient pas apporté leur cahier de textes afin de glaner l’autographe de l’artiste. À 15 € pièce, c’est certes plus cher qu’un tract publicitaire ou un programme en général fourni avec le billet, mais c’est plus chic, plus durable et, somme toute, plus profitable pour qui veut prolonger la magie du concert avec ce qui est un mélange de souvenir et de découverte.
Le disque Medtner de Vittorio Forte est le complément idéal de son concert à la salle Cortot – évoqué çà et là – puisque l’artiste en a joué les huit premières pistes, nous laissant découvrir, pour un temps à peu près équivalent, les onze dernières. Après l’émotion du direct, l’artiste réussira-t-il à nous émerveiller dans les conditions du studio ? Il y a passé quatre jours, en septembre 2022, face à un Bechstein D réglé par Luigi Fusco, capté par Marcello Malatesta et fignolé par Thomas Vingtrinier. Quatre jours pour plus d’1 h 15′ de musique virtuose, ce serait peu pour beaucoup, mais c’était apparemment suffisant pour l’Italo-Français.

 

 

Après les premières Mélodies oubliées, op. 38, le musicien a posé les quatre Fragments lyriques op. 23 sur son pupitre. Le premier, en Mi bémol, est noté allegretto commodamente. Dans l’élan, s’avancent les doubles croches dont l’obstination ne s’épuisera qu’à la double barre finale. Partant, l’artiste doit déployer son sens

  • du toucher,
  • de l’étagement des plans sonores,
  • de la respiration et
  • de la gestion de la masse sonore, entre
    • passages « appassionato »,
    • séquences « agitato » et
    • moments « calmando »

jusqu’à la coda presque sereine en Ut. L’andantino gracile ternaire qui enquille illustre, à son tour, la fine frontière censée séparer calme exposition et explosion clamée notamment par

  • les sautes de nuances,
  • l’accélération du rythme ainsi que
  • l’association entre ternaire à droite et binaire à gauche (puis l’inverse) qui donne tour à tour une impression de saccade et de bousculade.

 

 

Succession d’humeurs versatiles voire opposées, le mouvement s’achève dans le désarroi d’un retour au calme triste comme une odeur familière, ni bonne, ni mauvaise, qui n’a pas profité des fenêtres ouvertes et du courant d’air pour dégager, nous rengonçant, et pourquoi pas ? dans notre habitude de nous-même. Lui succède une valse cahotante en La bémol qui peine à trouver son tempo, le cherche donc dans la relative de fa mineur. Un temps la passion (le lyrisme, donc) semble l’emporter sur la fatalité du ronronnement ternaire ; mais l’adaptation du thème en la mineur semble mettre le holà à cette aventure. Une dernière volonté d’escapade « veloce » et « con moto » ramènera bien vite l’insolent à la raison et à la maison, grise, de fa mineur.
C’est en ut mineur que se présente l’ultime andante tenebroso exigé « sempre legatissimo ». Sur manière de walking bass se dandine sans entrain une main droite résignée.

  • L’agogique,
  • le saut brusque, presque miraculeux de nuances donc de couleurs et
  • l’assurance fataliste d’un diminuendo mystérieux

ne préparent en rien à la seconde partie où les doubles croches s’animent jusqu’à n’aboutir qu’à un implacable accord d’ut mineur sans sol, comme vidé d’espoir. Thymiquement, une tétralogie déprimante ; typiquement, une musique qui happe l’auditeur, le renvoie dans les cordes, le coince dans son coin avant de le surprendre à nouveau pour le laisser moins KO que sonné.

 

 

Voici donc l’heure d’écouter le dernier cycle du disque. Les Six contes op. 51 se décapsulent sur, attention, faut prendre son souffle, un allegro molto vivace al rigore di tempo e sempre leggierissimo en ré mineur. Le prélude mystérieux et ultra dynamique – l’un n’empêche point l’autre – s’efface pour lancer un passage sautillant. Son énergie ne se démentira plus jusqu’à une respiration en triolet. Là, un effet de confusion fond les motifs en un même métal. Séance tenante surgit une séance de sauts et gambades qui sait moduler, s’emballer, tressauter, attendre… avant de feindre le suspense qui précède l’excitation nouvelle.

  • Effets digitaux,
  • récurrences,
  • contrastes,
  • vertiges virtuoses et
  • coda à rallonge sciemment spectaculaire

ménagent un plaisir et un intérêt constants, titillés itou par l’hypothèse d’une écriture programmatique présentant divers personnages de contes dont récit nous sera donné par la suite. En 3/8 (en réalité 9/16) et en la (déguisé en mi) mineur, le deuxième mouvement se présente comme « cantabile, tranquillo » alors que, en huit mesures, il est noté deux fois « accelerando », une fois « con moto » et une autre fois « vivo ». La tranquillité est chose bien relative quand un compositeur russe s’en mêle… Pour preuve, nous voici bientôt dans un Allegretto cantabile ed espressivo (lui aussi « tranquillo »).

  • Balancement,
  • circulation du thème et de l’accompagnement, et
  • variations modulantes

ne pouvaient sans doute déboucher que sur un Vivo (ma non troppo allegro) en majeur. La partie s’enflamme avec cette retenue élégante que procure une forme de mélancolie. Revient le thème en la mineur et persiste l’envie d’échapper en accélérant « ma sempre diminuendo ». Bref, avec Medtner, la mécanique de la dépression devient tout à fait savoureuse.

 

 

Le troisième conte, en La, est promis « allegretto tranquillo e grazioso ». Ça ne va évidemment pas durer. L’affaire s’emballe et bascule en Mi, avec une « rigore » que l’interprète éclaire par

  • son intuition donc son attention à la partition,
  • sa maîtrise polyphonique et
  • cette capacité qu’il a à faire sourire la musique par
    • une retenue,
    • un accent,
    • une respiration,
    • une nuance, etc.

On ne peut être qu’aspiré par

  • les modulations audacieuses,
  • les voltes percutantes et
  • le brio technique

rappelant que, avant d’être un compositeur puissant, Nikolai Medtner a été un pianiste à qui peu tenaient le menton. Le quatrième conte est noté allegretto con moto flessibile. Il s’enclenche en fa dièse mineur sur un prélude presque lyrique, puis se met à sautiller sur un mode « sostenuto » et « magico » dont Vittorio Forte sculpte la tension entre régularité indispensable et agogique vitale. La fusion entre un chapelet de doubles croches rythmiques et le thème énoncé sous forme de croches répétées donne de l’élan à la pièce presque à nu sans la résonance de la pédale de sustain.

  • La modulation en do dièse mineur,
  • le jeu sur les différents registres et les contrastes entre les crescendi et
  • les passages « doux et expressifs »

préparent la confrontation entre doubles croches vivaces et notes répétées toniques dans un passage habilement mystérieux qui revient dans la tonalité initiale. Un sautillement plus recueilli se fait tantôt déborder par le jaillissement des doubles croches. Le long point d’orgue final laisse résonner l’énigmaticité intrigante de cette histoire musicale.

 

 

Les dix petites saucisses du pianiste attendent avec impatience le cinquième conte, siglé presto. En trois temps, toujours avec trois dièses à l’armature mais en majeur, cette fois, la partition recourt à une astuce chère à Nikolai Medtner : la friction entre un rythme binaire (à gauche) et un rythme ternaire (à droite). Dans les faits, cette différence est quasi inaudible mais ajoute à la sensation de bourdonnement impulsée par les tombereaux de notes incessants confiés à la main droite. Après un prélude vibrionnant, le thème s’avance sans fard à la main gauche ; puis les triolets se répartissent entre graves et médiums, le soprano et la basse dialoguant autour du motif énoncé. Le pianiste mêle avec une facilité bluffante

  • les charmes de notes qui se déversent sans discontinuer,
  • la clarté d’un discours toujours très distinct et
  • le soyeux de nuances enveloppant l’ensemble de la miniature, coda comprise.

Le sixième et ultime conte est un allegro vivace sempre al rigore di tempo. En Sol et à deux temps, la pièce s’ouvre sur une démo de groove, avec

  • notes répétées,
  • contretemps et
  • staccato de rigueur.

Le torrent des doubles croches, l’énergie de la modulation provisoire à la quinte, la trépidance d’une basse façon pompe, les variétés d’harmonisation aux sonorités çà et là jazzy contribuent à happer l’auditeur dans un tourbillon

  • impressionnant techniquement,
  • captivant narrativement et, musicalement,
  • réalisé avec une grande finesse.

 

 

Après cette conclusion pyrotechnique, un bis s’imposait… d’autant qu’il porte le titre de l’album, « La muse », d’après une mélodie de Medtner sur un texte de Pouchkine – pour son disque Earl Wild, Vittorio Forte avait joué la mise en musique du même poème par Rachmaninov. Le choix du premier des sept poèmes n’est pas anodin : le musicien se voit

comme un artisan qui s’approprie une nouvelle matière pour créer, improviser, inventer et se laisser emporter. Éveiller cette curiosité parfois assoupie et qui nous permet de grandir encore, se laissant inspirer par notre Muse, quelle qu’elle soit, pour écrire une nouvelle page de notre chemin artistique.

 

C’est donc lui-même qui se colle à la transcription de l’Andante al rigore di tempo chantant la confiance en celle qui remit, dans son enfance, une flûte de Pan au poète-musicien afin qu’il en tirât moult chansons.

  • Le clapotement de l’accompagnement chante sous la mélodie ;
  • le recours au registre grave enrichit le spectre sonore ;
  • l’habileté digitale fait fi des difficultés liées à la concaténation des parties de piano et du chant que la transcription magnifie ;
  • la souplesse de l’interprétation rend raison des différents tempi nécessaires pour exprimer les mutations émotionnelles préludant au cri de joie final.

Brillant mais pas que, ce récital Nikolai Medtner est l’occasion de goûter à une musique rare, captivante et polymorphe, ici défendue avec

  • la technique superlative,
  • l’investissement patent,
  • la sûreté de goût et
  • l’inspiration

d’un pianiste à la fois passionnant et émouvant.


Pour retrouver la première partie de cette chronique, c’est ici.
Pour écouter gratuitement l’intégralité du disque Medtner, c’est là.
Pour l’acheter, boum !

 

Muriel Chemin joue les « Variations Diabelli » de Beethoven (Odradek)

 

Comme souvent avec Beethoven, l’affaire est avant tout une question de storytelling : soit un sieur Diabelli qui commande une variation à des dizaines de compositeurs, dont LvB ; soit LvB qui, après avoir gratté trente-deux sonates pour piano, juge le truc tellement bidon qu’il décide de lui faire sa fête en trente-trois variations, écrites sur plusieurs années. Les musicologues sérieux doutent du comment du pourquoi, mais nul mélomane n’ignore la réalité d’un mastodonte d’une heure auquel s’est confrontée Muriel Chemin, en juillet 2016, sur un Steinway B préparé par Luigi Fusco et capté par Thomas A. Liebermann avant un mastering de Thomas Vingtrinier.
Face à un « thème de cordonnier« , selon l’expression de son transformateur, Muriel Chemin opte pour la légèreté et le groove. Plus encore que les nuances aux contrastes variés, elle privilégie le rythme et les accents dans la marche première (Variation I). Bientôt, nous voilà saisis par la délicatesse de la pianiste – qu’importe si, en ces temps d’antisexisme, l’association entre le terme de « délicatesse » et interprète féminine peut sembler horrrrrriblement misogyne, chacun sait que, comme chantait tonton Georges, « on est tombés bien bas, bien bas ». Ce qui compte, c’est d’essayer, en quelques mots, de rendre compte de la finesse de l’exécution, ou de la finition de cette version. En l’espèce, le pianissimo de la variation II rebondit avec la légèreté requise ; l’apparente nonchalance de la variation III est pimpée par un équilibre sérieux des mains et de brusques insistances judicieuses ; la variation IV remet un peu de fuel dans le réservoir en hâtant quelque peu le tempo tout en réservant l’emportement pour plus tard; et ce n’est point fini, alléluia ou, ainsi qu’il est de bon ton de laïciser l’expression, youpi ! Le dynamisme des notes et intervalles répétés ébroue la variation V en contrastant effets d’attente et forte. Les

  • doubles croches,
  • trilles et
  • échos

courent avec aisance sur le clavier lors de la variation VI.

 

 

L’habile maîtrise de la pédale de sustain habille également, sans l’embourber dans des brumes inappropriées, la variation VII, prise entre croche pointée double et triolets tournoyants. Les petites saucisses de la main gauche se dégourdissent tranquillement dans la variation VIII, poco vivace, donc en décalage avec la pulsation enivrante de la précédente, ultime ritendo inclus. Tout se passe comme si Muriel Chemin s’amusait des multiples possibles d’un instrument aux registres très caractérisés. Elle évite de faire rutiler sa caisse à marteaux, mais l’autorise à ricaner via les appogiatures quasi dissonantes de la variation IX. Les ennemis de la vitesse pour la vitesse sauteront la variation X où les ronflement des trilles graves ne parviennent point à contraindre les sautillements périlleux de la main droite, ce qui est quand même joyeux dans un monde où la gravité et la pesanteur aspirent si souvent notre énergie sous des prétextes aussi fumeux que le sérieux ou la dignité. Après cet espoir que la futilité vaincra, l’élégance de la variation XI joue sur le rythme, associant

  • l’impair des triolets,
  • la parité des croches et
  • les trois temps bringuebalants d’une valse démantibulée.

La variation XII revient à des dispositions plus tournoyantes que fracassent la variation XIII, ses nombreux silences et sa solennité interrogée par les aigus. La gravité qui, en l’espèce, n’est heureusement pas la lourdeur, domine néanmoins la variation XIV. Sans presser le pas, Muriel Chemin prend le temps d’en ausculter la musique : après avoir fait sonner les silences, elle s’intéresse ici à ce qui, même pour une virtuose, est le plus difficile à donner à entendre – la résonance entre deux notes. La variation XV, indiquée presto scherzando, pétille dans des nuances douces où la pianiste excelle. Puis la main gauche enflamme la variation XVI, et la main droite incendie la variation XVII, confirmant l’art de l’interprète acoquinant

  • l’indispensable digitalité, prérequis dont l’auditeur snob en viendrait presque à se blaser,
  • clarté,
  • esprit et
  • caractérisation.

Point d’explosions, de fortissimi, d’outrances, et cependant nulle impression de sépia, de sucrerie ou de sapience compassée. La variation XVIII, ses presque longs passages à l’unisson octavié et ses faux triolets suspendent les emportements en réconciliant les deux paluches. Des vagues presto déferlent sur la variation XIX et se fracassent joyeusement sur le récif du thème. À l’opposé, grave est la variation XX en 6/4, presque entièrement en blanches pointées. L’épure quasi minimaliste du passage se déploie dans un climat recueilli et étrange, supérieurement mis en scène par la musicienne, avec un ultime effet d’attente et un long point d’orgue du plus juste effet. À ce moment magnifique répond l’Allegro con brio à la fois rapide, tonique et fragmenté, croisement de mains en sus. La variation XXII est manière de pastiche mozartien revendiqué, avec unissons insistants, mutations d’intensité brutales ou progressives, et triolets énergisants. Pour une artiste à la fois spécialiste de Beethoven et lauréate du concours Hennesy-Mozart, du pain bénit dont se repaît itou l’auditeur.

 

 

L’Allegro assai, plus virtuose, de la variation XXIII, secoue justement les esgourdes, mais avec un toucher et des attaques si précis que l’accumulation de sons n’est jamais bruyante. Une « fughetta » se faufile dans la variation XXIII. De l’exercice contrapuntique, Muriel Chemin tire une broderie superbe ou, mieux, même si la comparaison est moins attirante a priori, une toile d’araignée où l’écoute se prend, s’engonce et s’enivre avec délectation. Pas le temps de s’endormir toutefois : l’Allegro motorique, avec son perpetuum mobile, de la variation XXV remet en branle ceux qui rêveraient au plaisir de la petite sieste, et je ne parle pas que de moi, quoique. En 3/8, la variation XXVI risque une autre forme de délicatesse à la fois prolongée et, osons le terme, dévoyée par les triolets de doubles croches de la variation XXVII. La cyclothymie dont témoignent les enchaînements s’emballe avec la très rythmique variation XXVIII, dont l’interprète joue à merveille

  • les contretemps,
  • les deux-en-deux et
  • la frontalité des accords répétés,

avant que la mélancolie mineure de l’Adagio XXIX ne dissolve cette pulsion d’énergie au long de sa mélopée partagée entre main droite et (brièvement) main gauche.
La variation XXX prolonge en majeur cette quête d’enrichissement, dont Muriel Chemin parvient à rendre à la fois la ligne directrice mélodique et la réussite harmonique aux trouvailles parfois presque jazzy. 9/8, sextolets et septolets de quadruples croches garnissent le Largo « molto espressivo » de la variation XXXI, en mode mineur, ici joué avec une introspection presque chopinienne, bien que le sérieux, l’articulation et la rigueur globale restent résolument appropriés à Beethoven. Ici,

  • moins de sentimentalisme aquarellable que de questions,
  • moins de fantaisie que de liberté,
  • moins de pose que d’intranquillité,

bref, plus de musique.

 

 

La variation XXXII est une grande fugue en Mi bémol qui ne fait pas de quartier.

  • Netteté des contours,
  • éclaircissement des nuances,
  • alacrité des notes répétées,
  • multiplicité des touchers,
  • rendu tantôt aérien, tantôt tellurique,
  • sûreté des doigts lors des doubles,
  • superbe retour au calme :

le résultat est diablement séduisant, alors que Muriel Chemin ne s’abaisse jamais à faire éclater son piano ainsi que nous aimons tant d’ordinaire. L’affaire s’achève sur la variation XXIII, un vaste menuet qui ne doit pas être aisé à danser.

  • Méditation,
  • variété des climats,
  • ampleur du souffle et
  • effacement apparent – presque lisztien, pour le coup – du cadre de la variation :

après les variations et les transformations, la lointaine paraphrase conclut en majesté le parcours.

 

 

Alors que vient presque de paraître le coffret rassemblant l’intégrale des sonates de Beethoven by Chemin, ce disque augure du meilleur. Il assume le côté massif de l’heure de musique mais le transforme

  • en récit contrasté,
  • en exposition de tableaux à la fois distincts et associés par des liens variés, et
  • en exploration des possibles narratifs et pianistiques où tout prétexte fait musique.

Ce pied-de-nez à la contrainte, sous les doigts de Muriel Chemin, est aussi plaisant qu’une bonne histoire murmurée à nos oreilles encombrées, l’ivresse du savoir-faire et du talent de la conteuse en plus. Une vraie affaire de storytelling, en somme. Encore mieux : le disque donne l’impression que, sur ce « thème de cordonnier », on aurait encore pu bien des choses, en somme, et bien des choses passionnantes. Il faut croire que les cordonniers ne sont pas les plus mal chaussés quand ils affrontent un jeu-thème. (Tant pis, pas pu m’en empêcher.)


Pour acheter le disque, c’est, par ex., ici.
Pour écouter l’intégrale gratuitement avec un son indicatif, c’est là.

 

Michele Campanella joue Moussorgski et Scriabine (Odradek)

 

Faut-il être Russe pour jouer de la musique russe ? Un « petit garçon des Pouilles », devenu le célébrissime Riccardo Muti, plaidait tantôt le contraire en justifiant sa dilection pour la musique russe par sa lecture de livres où « les neiges de Moscou semblaient le plus fantastique mirage » (Diapason n°702, été 2021, p. 38). Si la question de la légitimité ou de l’exclusivité nationale voire raciale est parfois posée par les francophones osant aborder les rivages de Granados, elle peut être mise en écho, dans son versant nauséabond, avec les débats suintant la sottise entre woke et cancel que manifeste l’interdiction faite aux Blanches (qui plus est aux Blancs) de traduire une Noire. Patientons : l’égalité, dans son acception la plus débile, sera sans doute établie quand un Blanc, si possible transgenre, jouera le rôle de Martin Luther King dans un biopic ad hoc, à l’instar des chanteurs noirs interprétant, parfois avec brio, des rôles de Blancs à l’opéra. En attendant, que le ridicule impatientant de la culture néoraciste reste cantonné aux grands diffuseurs de bienpensance, et que, indifférentes à ce tapage, les musiques continuent de nous faire vibrer au bon désir de leurs porte-notes !
Reste la question, posée par l’artiste du jour : peut-on jouer de la musique russe sans être slave, comme on peut jouer de la musique ancienne sans être squelette ou poussière ? Peut-être la tarte à la crème de la légitimité géographique semblera-t-elle plus résonnante si on la considère comme opposant deux archétypes dont s’est longtemps repue la musique savante, id sunt la fougue italienne versus la puissance enflammée de la musique slave. De la part de Michele Campanella, qui ne prenait pas tant de précaution quant à son idiomatisme en interprétant avec talent Franz Liszt (voir çà, là et re-là derrière), dont il est plus que familier, elle est présentement une marque d’humilité et la trace d’une réflexion intense sur ce que serait une exécution juste de Moussorgski et de Scriabine. Cette intellectualisation de la musique, souvent niée par des interprètes craignant de se voir reprocher leur prétendue froideur, n’étonnerait point chez un interprète soucieux de réflexions au point de jalonner son expérience musicale avec la publication de livres inspirés par son travail (quatre sont parus, le cinquième est attendu incessamment par ses fanatiques italianophones).

 

 

Premier des deux gros blocs au programme, les Tableaux d’une exposition de Modeste Moussorgski sont évidemment présentés dans leur version pianistique, l’orchestration ravélienne étant considérée, avec la vivacité de la Botte qui sied, comme une « trahison tapageuse ».
L’énoncé initial du thème peut paraître précieux, avec sa pédale pour soutenir les trois notes liées… mais le contraste avec la troisième mesure, prise piano sans que la partition le stipule laisse deviner que l’interprète est prêt à faire sa sauce avec un original hautement sujet à caution puisque paru de façon posthume 56 ans après la mort du compositeur. Et, effectivement, l’artiste crée son propre nuancier grâce à une main précise dessinant un cheminement clair. Ainsi, il préfigure l’accélération houleuse du « Gnomus » en Sol bémol (six altérations, c’est très excessif).

  • La science du réflexe,
  • la maîtrise des marteaux,
  • le sens des contrastes dans les reprises :

tout est prêt pour saisir l’auditeur.

 

 

Le retour au calme permet de glisser l’évocation du Vieux château en 6/8 et sol dièse mineur (cinq altérations, toujours dans l’excès).

  • La saine distinction entre la rythmique et la voix lead,
  • le tempo attentif qui ne précipite pas, et
  • le travail sur la respiration par la pédale de sustain

paraissent séants. « Tuileries » ou « Dispute d’enfants après jeux » rend les caprices par

  • contrastes,
  • détachés et
  • ruptures-respirations bien menés.

« Bydło », annoncé « pesante », ne se paye pas de finesse, et c’est heureux. Pour autant, la rythmique grave n’est point grondement mais harmonisation têtue renforcée par les attaques façon appogiature. De jolis effets nuancés distillent une musicalité têtue dans cette marche qui finit par se perdre avant la réexposition du refrain, rapidement enchaînée dans les aigus.

 

 

Le « ballet des poussins dans leurs coques » en Fa et à 2/4 assume sa pulsation saugrenue de « scherzino » fantaisiste. La légèreté impeccable des doigts profite d’un Yamaha CFX idoine, dans une captation de Daniele Zazza. Le tableau des deux juifs (« l’un riche et l’autre pauvre ») en si bémol mineur laisse crépiter ses orientalismes rebondissants et tristes sans manquer de contraster les deux parties et leur coda, de caractère différent. La promenade en sol mineur nous permet de gagner, porté par les couleurs variées du piano campanellien, le marché de Limoges et sa « grande nouvelle » à jouer « allegretto vivo ». L’interprète y démontre une fois de plus

  • une sûreté digitale appuyée sur
  • un sens épatant de la musicalité qui
  • sait se faire assez capricieux

pour que les « Catacombae » nous ensevelissent avec la brutalité requise. L’Andante non troppo spécifié « con mortuis in lingua mortua » et ses parties à trois portées proposent la réécriture inquiétante attendue des promenades désormais coutumières. Le fa dièse dominant rebondit dans « La cabane sur des pattes de poule » de Babayaga, un Allegro à deux temps, à la fois con brio et « feroce ». Les ingrédients sont au rendez-vous :

  • les sforzendi claquent ;
  • les octaves détachés pulsent ;
  • temps et contretemps s’auto-escagassent ; et
  • l’Andante fait craindre le pire à l’auditeur, ainsi que l’exige la narration musicale jusqu’au retour survolté de la partie A.

 

 

Point de m’as-tu-vuisme, ici : au contraire, même dans les passages virtuoses, un certain désir d’intégrité paraît vouloir privilégier la ductilité narrative sur le potentiel d’effets wow contenu dans le texte.
Ce qui nous amène logiquement à la protéiforme Grande porte de Kiev, au style « maestoso » et « con grandezza » que l’interprète n’hésite pas à faire sonner en dépit de la sècheresse de l’acoustique choisie, sans doute pour aller avec l’envie de lisibilité pressentie au long de l’interprétation. Le rendu rythmique de l’hésitation finale entre blanches par deux ou en triolets est prenant, achevant avec justesse une exécution qui associe modestie devant la partition et art de conter en musique l’étrange histoire picturale ici esquissée.
Second gros plat au menu, la Troisième sonate op. 23 en fa dièse mineur d’Alexandre Scriabine est jugée « plutôt traditionnelle » par Michele Campanella – on la considère généralement comme le pivot entre le romantisme marquant les débuts du compositeur et sa mutation progressive vers une forme d’atonalité de plus en plus radicale. Curieusement, le livret omet de rappeler qu’il s’agit d’une sonate à programme où l’âme commence par les passions et les luttes (I), s’apaise sans pouvoir nier ses meurtrissures (II), baguenaude à travers la mélancolie (III) et se débat contre les éléments déchaînés avant de sombrer dans le néant (IV) (oui, ici, on n’est pas dans un musée français, on n’a pas peur des chiffres romains).

 

 

Le premier mouvement est indiqué Drammatico. Un balancement immobile est d’abord contrarié par des octaves expressifs avant qu’un cantabile ne tente une échappée. D’autres octaves plus lyriques occupent le clavier, jouissant de l’art campanellien qui permet au pianiste de muter d’atmosphère avec une science rendant ces évolutions presque imperceptibles. Si l’interprète rechigne à fracasser son clavier dans les moments les plus tendus, il nourrit avec délicatesse les piani qu’exige la partition et qu’il ménage avec gourmandise. Les tensions suscitées par les à-coups des modulations renouent avec le balancement initial et pourtant n’explosent point.
C’est le sens que donne le musicien au « drammatico », non pas tragédie funeste mais tension perpétuelle nourrissant une intranquillité que l’apaisement ne peut submerger, sinon de façon très provisoire. Aussi la clarté du texte prime-t-elle sur l’hypersensibilité tonitruante que certains autres interprètes privilégient, au nom de la folle fougue un brin incontrôlée prêtée uniment au compositeur. Parfois, on aimerait certes que le Napolitain se surprenne en laissant un peu battre la bride, lâche, sur l’encolure de ses émotions ; mais ne critiquerait-on pas, alors, son manque de constance ? Constant, au contraire, le style campanellien propose une lecture précise de ce premier mouvement, et cette option ne manque pas de tenue.

 

 

L’Allegretto en Mi bémol, de forme ABA, travaille avec goût le contraste entre les touchers des deux mains. Une gracieuse modulation s’orne de la dentelle de triolets de doubles croches en continuant de tisser le motif pointé. Le retour du thème et de la tonalité A ne se dépare pas de l’élégance tonique nourrie par le jeu attentif de Michele Campanella.
L’Andante aux cinq dièses est joué avec une lenteur cristalline (si, si) qui lui donne presque un p’tit côté debussysto-ravélien. L’atmosphère impressionniste se nourrit vite d’une inquiétude descendant sans cesse, dans un esprit « doloroso » assumé. En ne pressant point le pas sans pour autant alanguir la marche, le pianiste nous offre une bien belle vue d’artiste de la mélancolie de l’âme selon Alexandre Scriabine… qui s’enchaîne sur le Presto con fuoco final, en fa dièse mineur.

 

 

Le rythme ternaire bancal (trois croches, trois croches, quatre doubles) swingue comme un rag-time furibond. L’interprète rend à ce passage virtuose sa noire clarté qu’il sait trouer des rais de lumière « meno mosso » et « dolcissimo ». Missionnés pour suspendre la furie, ces passages emportent la tonalité dans une série de modulations tournoyantes. Étrangement, la retenue ne semble jamais quitter le pianiste. Tout paraît toujours sous contrôle, sans que cela ne nuise à la caractérisation des couleurs ici assemblées.

  • La virtuosité tranquille,
  • le dessin rythmique jamais secoué et
  • l’acoustique sèche

marquent une version électrique où les éclairs clarifient le paysage en laissant le contemplateur à l’abri de l’orage. C’est techniquement remarquable et musicalement aussi paradoxal que prenant.

 

 

En guise de bis, Michele Campanella dégaine la Valse op. 38 d’Alexandre Scriabine – une pièce intrigante qu’elle s’amuse à associer trois temps, quatre en trois et cinq en trois. Oscillant entre

  • la fluidité,
  • les à-coups,
  • le rubato,

la composition offre une belle image d’un Scriabine partagé entre

  • pulsion mélodique,
  • tradition musicale,
  • sens harmonique et
  • foucades
    • (ruptures,
    • modulations,
    • emportements).

Elle trouve dans le pianiste – qui n’aime pas être appelé pianiste, mais bon, ça change un peu de musicien, d’interprète et d’artiste, hein – napolitain l’interprète sensible, intelligent et sûr dont elle a besoin. Cette fin ravissante conclut un disque de qualité, malgré un titre attrape-tout qui ne rend pas justice de l’originalité du travail musical ici assemblé. On pourra classer l’album en priorité à Scriabine pour l’association entre

  • l’aisance digitale,
  • la qualité des transitions entre atmosphères et
  • cette volonté de contrôle qui ne contrebalance pas, étonnamment, la puissance séductrice de ces partitions.

Pour écouter le disque en intégralité, c’est ici.
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